« Un soir, au col de Svinaskar, j’ai arrêté mon cheval et j’ai vu dans le lointain le promontoire de Rejkjavik, comme une ligne bleue tracée sur l’Océan.
  Qu’importent les heures détestables des jours passés ! la ville est là, le but qui reculait sans cesse, comme un mirage, est atteint. La longue et périlleuse traversée de l’Islande de l’est à l’ouest est accomplie.« 

Au chapitre 8, Louis-Frédéric Rouquette exprime le soulagement que la vue de Reykjavík au passage du col de Svínaskarð lui apporte. Il ressent alors la libération de ces longues chevauchées sans fin, l’usure du temps passé à cheval et certainement une très grande fatigue. Quelques lignes auparavant il raconte un accident ou plutôt un incident. Une chute de cheval malencontreuse, les bêtes qui s’éloignent, la peur de se retrouver seul, blessé. Son guide Einar n’est pas là, étonnant. Est-ce la fatigue qu’il lui joue des tours ou veut-il montrer dans cette chute douloureuse, peut être imaginaire, le ressentie de cette longue et périlleuse traversée ?

Quoi qu’il en soit, la vue de la ville, synonyme de sa réussite, lui redonne vie. Pour lui qui a traversé tant de déserts, Reykjavík est l’oasis salvatrice. Pourtant la capitale va le décevoir, il ne le sait pas encore, perché sur son solide cheval un soir au col de Svínaskarð.

Ce col je l’ai passé en cet été 2024. Rien de bien difficile et comme tout col il y a deux accès possibles. Le chemin qui y passe n’est guère plus emprunté. Il partage, coté ouest, un bout du sentier qui mène au sommet de Móskárðshnjúkar, un superbe pic de Rhyolite.

Rouquette et Einar sont arrivé par l’autre coté. Aujourd’hui une route goudronnée fait le lien entre le fjord de Hvalfjörður et la route qui va à Þingvellir. En 1920 ce passage évitait de longer le coté sud du fjord, environ 30 km de long, pour contourner la cote. En 1998, un tunnel percé sous l’embouchure du fjord a considérablement raccourci la distance à parcourir au grand bonheur des automobilistes qui arrivaient du nord.

De ce col sans ambition, assez ordinaire dans ces collines, il en ressort des histoires peu communes. Le chemin, Svínaskarðsleið, a du être emprunté par une foule de passants venant du nord depuis les premiers temps de la colonisation au IXème siècle. Aussi les anecdotes sont nombreuses.

En 1840, Jónas Hallgrímsson, poète et héros de l’indépendance cite ce passage au pied le montagne Móskarðarnúka. En 1900 s’est déroulé là un drame assez commun en Islande. Un jeune garçon, le jour de Noël, essaye de passer le col et disparait. Son corps a été retrouvé dans une congère, triste endroit. Les disparations dans les tempêtes et lieux inhospitaliers ont souvent marqué les faits divers islandais. Un peu plus au nord, la chute d’eau de Barnafoss, rappelle la disparition d’enfants, là aussi à Noël, qui sont tombés dans l’eau. Le célèbre écrivain Arnaldur dans ces romans policiers évoque la passion du commissaire Erlendur pour ce genre de disparitions qui sont souvent inexpliquées. Peut être que cet accident du jeune homme a inspiré Rouquette pour la description de sa chute de cheval.

Un des faits les plus remarquables est l’accident d’avion qui s’y est déroulé. Le fjord de Hvalfjörður abritait pendant la Seconde Guerre Mondiale, une importante base navale de la Navy. Peu d’avions allemands sont parvenus en Islande mais le 18 octobre 1942 un Junker 88 D-5 de la Luftwaffe survole la base et a été poursuivi par des avions de chasse alliés. Pour s’échapper le pilote tenta de passer par ces vallées, malheureusement pour l’équipage cet avion n’avait pas assez de puissance et s’écrasa sur le montant coté ouest. Les trois hommes périrent dans ce crash.

Au col il y a un cairn, de ce que l’on trouve dans les passages difficiles ou craints, énorme. Bien des passants ont du déposer leurs pierres pour contrevenir aux mauvais esprits des lieux comme il est d’usage ou tout simplement pour marquer leur passage. Une extension carrée semble être les restes d’un abri de secours. Ce tas de pierres s’appelle Dys.

J’ai vécu lors de l’ascension vers ce col comme une finalité de mes recherches sur l’expédition de L.F. Rouquette comme lui-même y voyait la fin de cette périlleuse aventure. Il est venu par l’autre versant, nous nous sommes rencontrés, 100 ans plus tard, à ce col. Je l’ai imaginé sur son cheval, fatigué et à la fois heureux de mettre un terme à ses douleurs de cavalier aventurier. Son guide est par là aussi, plus serein, certainement satisfait de voir le bout de ce chemin avec ce français original. Comment sont ils ensemble, des frères de chemin ou trop de proximités les éloignent il. Peut être qu’une différence s’est immiscée car pour l’auteur ça été une aventure difficile alors que pour Einar, son guide, le trajet a été peut être pas banal mais assez commun à l’Islandais qu’il est. Quoi qu’il en soit ils vont devenirs les deux héros du livre que Rouquette va tirer de ce séjour en Islande. Ce roman qui s’inscrit dans l’ensemble de ses écrits que sont les « Romans de ma vie errante » est celui qui met le plus en valeur l’auteur et ses ressentis. Il focalise sur ses pensées et son envie d’être les personnages de l’Enfer de Dante. Loin de me comparer à lui, à eux, je crois avoir aussi une certaine lassitude tant cet épisode d’aventure relative m’a pris beaucoup de temps pendant ces trois dernières décennies. Ai je atteint le but de cet exercice, suivre les pas d’un inconnu que seul l’attrait de ces vastes étendues nordiques nous a relié. Un petit plus quand même, notre Languedoc, loin du soleil de minuit. J’ai traversé régulièrement l’océan pour aller le voir ce soleil, souvent absent, à l’opposé de celui qui inonde nos terres du sud. J’ai parcouru je ne sais plus combien de fois Son trajet dans ces terres sauvages qui ne le sont plus tout à fait. Il me reste plus qu’a ramener Louis-Frédéric en Islande, une dernière fois, nous retrouver lui et moi dans notre île, partager un moment intime de 100 ans d’âge. Avec Einar, son guide, j’ai déjà eu le plaisir de collaborer avec son fils et ses petits enfants, de vivre cette continuité, d’être une sorte d’avatar de Rouquette pour eux.

La très belle montagne Móskárðshnjúkar qui surplombe le col de Svínaskarð n’apparait pas dans le texte. Le paysage qui l’a certainement émerveillé tout au long du périple est très peu décrit. C’est à la fois la faiblesse du roman qui s’appuie plus sur le coté humain et spirituel et aussi sa force. Cela évite le descriptif touristique du pays, légèrement scientifique, que l’on trouve régulièrement dans les comptes rendus de voyages des écrivains exotiques de ces époques. Rouquette a certainement vécu là, l’une de ses plus difficiles aventures. Les douleurs du froid, la longueur du temps écoulé à cheval, le but qui s’en cesse recule, l’isolement et la rencontre de ces gens qui vivent sous terre (leurs maisons) comme les Nains des légendes anciennes, l’ont bouleversé et c’est dans un refuge intérieur niché dans un coin de ses pensées qu’il a trouvé la force d’aller jusqu’au bout.

Le col de Svínaskarð a été un passage, celle d’aventurier à celui de héros, celui qui a accompli le voyage aux Enfers de Dante, que aime à dire l’écrivain ou plus virilement un travail digne d’Hercule. L’auteur va consacrer ses dernières œuvres littéraires à des personnes plus mystiques, les missionnaires au Canada, et reviendra aux sources avec ceux de son village familial de Loupian dans « La Chanson de Pays ». Sa disparition intervient 4 ans après son voyage dans « L’Île d’Enfer » suite à une mauvaise opération chirurgicale. 61 ans plus tard le hasard me conduira sur ses traces, hasard bien ordonné par ma forte relation de l’Islande, du contact avec le grand connaisseur de ces œuvres, Alain Riols et une envie de revivre ensemble ce voyage qui n’en fini pas.

Le but de son voyage a été celui qui m’a guidé sur ses pas. J’ai aujourd’hui effacé ses traces par le piétinement de mes passages ou j’ai plutôt tant mêlé mes pas aux siens que nous nous confondons dans ces paysages sans limites.

Son aventure c’est un pays, une île peu habitée mais dont les habitants dispersés dans des lieux inhabitables sont si prompt à accueillir le passager qu’il a été et que je suis. Le lecteur est à cheval dans cette histoire, il a froid par moment surtout dans les traversées de rivières glacées. L’immensité désertique sans fin accapare l’esprit de celle ou celui qui lit comme elle a désespéré par moment le romancier. Il faut aller au bout et si la chance nous accompagne nous trouverons l’apaisement en arrivant au but qui sans cesse reculait. Rouquette est un peu perdu dans ce décors. C’est un nord qui n’est pas celui du Canada qu’il a tant aimé. Les Islandaises et Islandais sont des personnes qui ne sont pas des autochtones des temps anciens et ne sont plus des pionniers liés à une conquête. Une sorte de préfiguration de l’Amérique colonisée par des Européens depuis plus de mille ans. Anciens mais pas assez pour être différents comme les Amérindiens ou les Inuits. Des colons qui ont fait corps avec leur nouvelle terre en s’enterrant dans leurs maisons aux toits herbeux. Cette terre ne leur a pas donné grand chose si ce n’est d’être libre même si en 1922 le pays est encore sous domination finissante des Danois. Cette année est celle qui voit les autorités islandaises s’affirmer, elles interdisent la pêche dans leurs eaux territoriales. Rouquette vit les derniers temps de la présence des marins pêcheurs français qui ne pourront plus pêcher la mo-ue dans ce banc de l’Enfer. La fin des « Islandais« , de Bretagne, du nord ou de Normandie va se précipiter pour se tarir dans l’année 30. Le témoignage du romancier est d’autant plus important pour l’Histoire de cette activité qui a laissé tant de marques dans les corps, la vie de ces hardis marins et dans les relations entre l’Islande et notre pays.

Son aventure à cheval est moins extraordinaire en fait. Contrairement à ce qu’il affirme, il n’est pas le premier français a traverser cette île. Presque un siècle avant, en 1838, Paul Gaimard a conduit une expédition scientifique qui a parcouru tout le pays. Un curé au nom d’auteur Laurent d’Arce, a effectué en deux fois et deux années différentes, 1912 et 1914, le même parcours. Malgré tout son périple n’a pas été de tout repos et les conditions de vie n’avaient guère changées en 100 ans dans les fermes isolées. On ressent bien que si les premiers 100 km du voyage l’ont mis à rude épreuves, l’ont bouleversé par ces paysages, la dureté du climat et la bonté des personnes rencontrées, à partir de la moitié du trajet la découverte et l’intérêt diminues pour ce voyageur chevronné. De ce fait il édulcore le tiers de son voyage dans des pensées qui nous semblent surannées aujourd’hui. Il convoque Dante et s’invente en héros mythique. Einar, le guide, disparaît au deux tiers du périple dans le récit pour réapparaitre dans leur séparation simple et rapide après l’arrivée dans la capitale. Rouquette ne veut plus partager la vedette, Einar est devenu un élément du décors, il s’évanouit dans les immensités traversées. Pourtant il en fera l’éloge dans divers articles de presse en France, au travers desquels nous ressentons son admiration pour ce colosse aux multiples capacités physiques et intellectuelles. Il le considère comme son Virgile, le guide aux Enfers, celui de Dante.

Nous voilà donc au bout du chemin qui a été si long. Nous voilà réunis chevauchant cote à cote, où je vais tu sera souvent avec moi. Je t’accroche aux murs, te projette sur grand écran et parle à ta place, on m’écoute, on t’écoute toi qui n’est plus.

Allez viens nous partons pour l’Islande !

English text below

‘One evening, at the Svinaskar pass, I stopped my horse and saw in the distance the promontory of Rejkjavik, like a blue line drawn on the ocean.
The city is here, and the goal that had been receding like a mirage has been reached. The long and perilous crossing of Iceland from east to west is accomplished.’

In chapter 8, Louis-Frédéric Rouquette expresses the relief he feels at the sight of Reykjavík over the Svínaskarð pass. He felt liberated from those long, endless rides, the wear and tear of time spent on horseback and certainly a great deal of fatigue. A few lines earlier he recounts an accident, or rather an incident. An unfortunate fall from his horse, the animals moving away, the fear of finding himself alone and injured. Surprisingly, his guide Einar is not there. Is he playing tricks on him because he’s tired, or does he want to show, in this painful fall, perhaps imaginary, how he feels about this long and perilous crossing?

Whatever the case, the sight of the city, synonymous with his success, brings him back to life. For a man who has crossed so many deserts, Reykjavík is the saving oasis. But the capital will disappoint him, he doesn’t know it yet, perched on his sturdy horse one evening on the Svínaskarð pass.

I crossed this pass in the summer of 2024. It wasn’t very difficult and, like any pass, there are two ways to get there. The path that passes through here is little used. On the west side, it shares part of the path that leads to the summit of Móskárðshnjúkar, a superb Rhyolite peak.

Rouquette and Einar arrived on the other side. Today a tarmac road links the Hvalfjörður fjord with the road to Þingvellir. In 1920, this passage avoided having to go along the south side of the fjord, which is around 30 km long, to get around the coast. In 1998, a tunnel bored under the mouth of the fjord considerably shortened the distance to be covered, much to the delight of motorists arriving from the north.

From this unambitious pass, quite ordinary in these hills, some unusual stories emerge. The road, Svínaskarðsleið, must have been used by a host of passers-by from the north since the early days of colonisation in the 9th century. So there are many anecdotes.

In 1840, the poet and independence hero Jónas Hallgrímsson mentioned this passage at the foot of the Móskarðarnúka mountain. In 1900, a tragedy not uncommon in Iceland took place here. On Christmas Day, a young boy tried to cross the pass and disappeared. His body was found in a snowdrift, a sad place to be. Disappearances in stormy and inhospitable places have often marked the Icelandic news. A little further north, the Barnafoss waterfall is a reminder of the disappearance of children, again at Christmas, who fell into the water. In his detective novels, the famous writer Arnaldur evokes Inspector Erlendur’s passion for these kinds of disappearances, which are often unexplained. Perhaps the young man’s accident inspired Rouquette to describe his fall from a horse.

One of the most remarkable events was the plane crash that took place there. During the Second World War, the Hvalfjörður fjord was home to a major naval base. Few German aircraft reached Iceland, but on 18 October 1942 a Junker 88 D-5 of the Luftwaffe flew over the base and was pursued by Allied fighter planes. To escape, the pilot tried to fly through these valleys, but unfortunately for the crew, the plane did not have enough power and crashed into the western pillar. All three men perished in the crash.

At the col there is a huge cairn, the kind you find on difficult or feared passages. Many passers-by must have put down their stones to ward off the evil spirits of the place, as is customary, or simply to mark their passage. A square extension appears to be the remains of an emergency shelter. This pile of stones is called Dys.

During the ascent to this pass, I saw it as the end of my research into L.F. Rouquette’s expedition, just as he himself saw it as the end of this perilous adventure. He came up the other side and we met, 100 years later, at this pass. I imagined him on his horse, tired but at the same time happy to put an end to his pain as an adventurous rider. His guide is there too, more serene, certainly satisfied to see the end of the road with this original Frenchman. How are they together, brothers on the road, or are they too close to each other? Perhaps a difference has crept in, because for the author it has been a difficult adventure, whereas for Einar, his guide, the journey may not have been ordinary, but common enough for the Icelander that he is. Be that as it may, they were to become the two heroes of the book Rouquette drew from his stay in Iceland. This novel, which is part of his ‘Romans de ma vie errante’ series, is the one that most highlights the author and his feelings. It focuses on his thoughts and his desire to be the characters in Dante’s Inferno. Far from comparing myself to him, to them, I think I also have a certain weariness, so much so that this episode of relative adventure has taken up so much of my time over the last three decades. Have I achieved the aim of this exercise, to follow in the footsteps of a stranger whom only the lure of these vast northern expanses has linked to us? A little something extra, though, our Languedoc, far from the midnight sun. I have regularly crossed the ocean to see this sun, often absent, as opposed to the one that floods our southern lands. I’ve travelled I don’t know how many times His journey through these wild lands that are no longer quite so wild. All that’s left for me to do now is to take Louis-Frédéric back to Iceland one last time, to meet him and me on our island, to share an intimate moment 100 years old. With Einar, his guide, I’ve already had the pleasure of working with his son and grandchildren, of experiencing this continuity, of being a sort of Rouquette avatar for them.

The beautiful mountain Móskárðshnjúkar, which overlooks the Svínaskarð pass, does not appear in the text. There is very little description of the landscape that must have filled him with wonder throughout his journey. This is both the weakness of the novel, which relies more on the human and spiritual side, and its strength. It avoids the touristy, slightly scientific description of the country that we regularly find in the travel reports of exotic writers of those times. Rouquette certainly experienced one of his most difficult adventures there. The pain of the cold, the length of time spent on horseback, the ever-receding goal, the isolation and the encounter with these people who live underground (their homes) like the Dwarves of ancient legends, overwhelmed him, and it was in an inner refuge tucked away in a corner of his thoughts that he found the strength to go all the way.

The Svínaskarð pass was a passage from adventurer to hero, from Dante’s journey to the Underworld, as the writer likes to say, to a more virile task worthy of Hercules. The author devoted his last literary works to more mystical people, the missionaries in Canada, and returned to his roots with those of his family village of Loupian in ‘La Chanson de Pays’. He died 4 years after his trip to ‘L’Île d’Enfer’ following a bad operation. 61 years later, chance led me to follow in his footsteps, a chance well ordered by my strong relationship with Iceland, contact with the great connoisseur of these works, Alain Riols, and a desire to relive this never-ending journey together.

The purpose of his journey was the one that guided me in his footsteps. Today, I have erased his traces by trampling them underfoot, or rather I have mingled my footsteps with his so much that we merge in these boundless landscapes.

His adventure is a country, a sparsely inhabited island whose inhabitants, scattered in uninhabitable places, are so quick to welcome the passenger that he was and that I am. The reader is on horseback in this story, feeling cold at times, especially when crossing icy rivers. The endless vastness of the desert captures the reader’s spirit in the same way that it sometimes despaired of the novelist. You have to go all the way, and if you’re lucky, you’ll find peace in arriving at the goal, which is constantly receding. Rouquette is a little lost in this setting. It is a north that is not the Canadian north he loved so much. The Icelanders are not the natives of ancient times and are no longer pioneers linked to a conquest. A sort of foreshadowing of America colonised by Europeans over a thousand years ago. Ancient but not different enough to be like the Amerindians or the Inuits. Settlers who became one with their new land by burying themselves in their grass-roofed houses. This land gave them little other than freedom, even though in 1922 the country was still under the final domination of the Danes. That year saw the Icelandic authorities assert themselves, banning fishing in their territorial waters. Rouquette saw the last days of the presence of the French fishermen, who would no longer be able to fish for cod in this hellish shoal. The end of the « Islandais » (French fishing sailors were called Icelandic) from Brittany, Northern France and Normandy would come to an abrupt end in 1930. The novelist’s account is all the more important for the history of this activity, which left so many marks on the bodies and lives of these hardy sailors and on relations between Iceland and our country.

His adventure on horseback is actually less extraordinary. Contrary to what he claims, he was not the first Frenchman to cross this island. Almost a century earlier, in 1838, Paul Gaimard led a scientific expedition that travelled the length and breadth of the country. A priest by the author’s name, Laurent d’Arce, made the same journey in two different years, 1912 and 1914. Despite everything, his journey was not a restful one, and living conditions had hardly changed in 100 years on the isolated farms. It’s clear that while the first 100 km of the journey put him to the test and overwhelmed him with the landscapes, the harsh climate and the kindness of the people he met, from the halfway point onwards the discovery and interest diminished for this seasoned traveller. As a result, he watered down a third of his journey with thoughts that seem outdated today. He invokes Dante and invents a mythical hero. Einar, the guide, disappears two-thirds of the way through the story, only to reappear when they part quickly and simply after arriving in the capital. Rouquette no longer wanted to share the limelight; Einar had become part of the scenery, fading into the vastness of the journey. Nevertheless, he praised him in various press articles in France, in which we can sense his admiration for this colossus of multiple physical and intellectual capacities. He saw him as his Virgil, his guide to the Underworld, Dante’s guide.

So here we are, at the end of what has been such a long road. Here we are, riding side by side, where I’m going you’ll often be with me. I hang you on the walls, project you on the big screen and speak for you, people listen to me, they listen to you who are no more.

Come on, we’re off to Iceland!

L’exposition « L’Île d’Enfer » se compose de 12 panneaux sur toile, légers et faciles à transporter. Une conférence, présentant à la fois le roman et son auteur ainsi que l’Islande contemporaine. L’accueil de groupes et de scolaires est réalisable.

12 panneaux 0,80 x 1 m sur toile

Conférence, le roman et l’Islande. Lecture d’extraits du texte du roman.

Accueil scolaire.

Un médaillon avec le portrait de Rouquette illustre cet article.

Mon dernier entretien avec Rouquette, par Mirane-Marcelle Deffins

Quand je téléphonai à Louis-Frédéric Rouquette pour lui demander de me recevoir afin de l’interviewer, «’ pour Les Nouvelles Littéraires, il me répondit de son lit :
— Vous tombez bien ! Je viens de me coucher. J’ai pris froid tout à l’heure, en sortant de chez Flammarion.
— Ce ne sera rien.
— Je l’espère bien. Alors, je vous attends. A demain, deux heures.
C’était la veille de la mi-carême,
J’abordai Rouquette avec l’esprit frondeur d’un page.
— Couché parce que vous avez pris froid dans notre bonne ville de Paris ! Par cette température qui fait fleurir en mars les vergers d’Ile-de-France ! Moi qui venais vous demander si vos romans avaient été vécus par 55 degrés sous zéro ou imaginés dans la tiédeur de votre cabinet de travail. Je n’ose plus !
Louis-Frédéric Rouquette rit gaiement. Ce rire, c’est la seule consolation que j’ai de lui avoir posé à la légère cette question si stupide, aujourd’hui.
Pendant deux bonnes heures ils’entretint avec moi, cordialement.
Il me parla, avec quel enthousiasme, de ses nombreux voyages dans le grand Nord. Sa vie avait été rude. Dans les plaines neigeuses d’Alaska, où il écrivit Le Grand Silence Blanc, en vingt-deux jours, dans la prairie canadienne, en Islande ou sur les mers australes d’où il avait rapporté Les Oiseaux de Tempête, et, plus récemment, entre les rives du Saint-Laurent et les dernières limites du monde, terres désolées de L’Epopée Blanche.
Un peu d’amertume se mêlait à sa joie d’auteur heureux. Deux choses l’affligeaient profondément : la négation de ses voyages dans les régions polaires et le doute de quelques-uns sur la sincérité de sa mystique, qu’ils découvraient, pour la première fois, dans L’Epopée Blanche.
M’ayant cité une réflexion de Jean de Pierrefeu. dans la Dépêche de Toulouse (M. de Pierrefeu accusait l’auteur de faire ses voyages en sleeping), il me dit :
— S’il trouve un train allant de Seydisfjord à Rejkjavik, je lui paie le voyage en Islande.
Et du rire dans les yeux, il ajoutait :
— Quand j’en ai parlé à Maurice Sarraut, il m’a répondu : « Ne faites donc pas attention à cela. C’est une fougasse de Pierrefeu. »
Des fougasses de la sorte, L’Epopée Blanche en fut criblée. Son admiration pour les pères oblats fit couler beaucoup de paroles.
— Et pourtant, me disait-il, comment ne pas admirer l’énergie de ces hommes de poils et de pogne — évêques ou non — qui vont, conduits par une idée, dans le blizard et la tempête, faire le bien — au sens laïc du mot – sur les terres immensément glacées de l’extrême nord canadien ? Un Lacombe, appelé par les Cris : Arsous kitsi parpi, l’Homme-au-bon-Cœur; un Faraud, abandonnant le doux ciel du Comtat, pour défricher la forêt nordique ; un Clut, qu’on nommait « l’évêque de peine » et celui-ci, « l’évêque du vent », comme le vent, mobile et gémissant et dispersant la souffrance.
Je vois encore Bouquette. Le dos calé aux oreillers, les bras croisés.
Je l’entends me demander :
— Vous avez lu l’Epopée Blanche ?
— Evidemment.
— Et mes autres bouquins ?
— Quelques-uns.
— Le Grand Silence Blanc ?
— Oui. L’Ile d’Enfer, aussi.
— Avez-vous été surprise par la mystique de L’Epopée Blanche ?
— Pas du tout.
— Peut-on me reprocher d’avoir écrit ce livre ?
— Non.
— On me le reproche.
— Qui ?
— La presse catholique, d’abord.
— Je ne comprends pas.
— Plus exactement : ses éditeurs.
— Il ne s’agit pas d’un livre de rnesse !
— Mon éditeur est Israélite. Jalousie commerciale.
— L’édition ordinale a été vendue au profit des Oblats.
— Qu’auraient fait de plus les éditeurs catholiques ?
— Pas cela, peut-être.
— Sans doute.
;— On m’accuse aussi de quêter pour les petits Chinois.
— Ces Chinois-là sont de grands français.
— Je ne suis pas qualifié, à ce qu’il paraît pour parler de la vie apostolique des missionnaires.
— Absurde !
— Je ne suis pas clerc, évidemment. J’ai vu ces hommes en homme.
,— Indiens, Esquimaux, Oblats forment la trinité agissante de l’unité polaire ?
— Exact. J’ai parlé : des premiers dans Le Grand Silence Blanc et La Bête ennemie. De bonne foi, devais-je taire l’effort de ces Français parce qu’ils n’étaient que des conquérants d’âmes, des propagateurs de la civilisation française ?
— Non. En tout cas, ce reproche est pour le moins surprenant dans la bouche des commerçants catholiques.
— On me reproche…
— Encore !
— Encore. On me reproche d’avoir fait une oeuvre confessionnelle inattendue. Je suis le nouveau baptisé des eaux du Mackenzie.
— Pourquoi pas des eaux du Yukon ou de la mer d’Islande ?
— Parce qu’on a lu dans L’Epopée Blanche : « Devant. l’immensité qui m’entourait ; seul à seul, avec Dieu, j’ai retrouvé ma route. »

— Vous la cherchiez dans Vie d’Enfer, cette route : « Vierge, étoile de la Mer, Notre-Dame-des-Sept-Douleurs et des Sept-Joies. Qui prendra pitié de notre chair souffrante ? » N’a-t-on pas lu ?

— Peut-être.
— Oublié, plutôt.
— Oubliée ou incomprise aussi, la mystique de La Bête errante. J’aurai donc écrit pour moi seul « Au delà des forces humaines » ? Je suis doublement heureux d’avoir cédé à Matho, La Bête errante. Le cinéma sera plus éloquent que moi, j’espère.
— J’ignorais la nouvelle.
— C’est tout récent. Si ceux qui n’ont pas compris ne comprennent pas alors, ils iront au diable. Les mots que j’ai dit parfois dans mes longues solitudes polaires, peuvent, après tout, n’être que des prières. Si c’est un fait, Matho saura sans doute en rendre la sincérité.
— Et personne ne s’étonnera à l’écran qu’un homme s’agenouille aux dernières marches du monde.
Puisqu’au calcul exact du destin, la vie d’aventure de Louis-Frédéric Rouquette brisa sa grande parabole sur L’Epopée Blanche, c’est qu’il devait en être ainsi. Sa dernière œuvre achève le cycle polaire qu’il s’était attaché à décrire — et qui, sans elle, fût resté incomplet, n’en déplaise aux éditeurs catholiques.
Pour nous, qui pleurons l’écrivain sincère et courageux, nous savons que l’homme — c’était un rude homme — vivra encore longtemps parmi nous à travers les leçons d’énergie que nous laissent ces romans.
La Mort, à l’absurdité toujours neuve, une fois de plus s’est jouée de la volonté d’un homme. Le grand coureur d’aventures mérite sur son tombeau qu’un lion soit couché à ses pieds. Mais Louis-Frédéric Rouquette a mieux pour garder son dernier sommeil ; l’ombre de Tempest, brave chien d’Alaska, ce compagnon tant chéri de ses années de misère au fond du grand Nord glacial. C’est pieusement que nous déposons son mage vivante sur la tombe refermée de son bon maître.

« Source gallica.bnf.fr / Bibliothèque nationale de France » ou « Source gallica.bnf.fr / BnF ».

https://gallica.bnf.fr/ark:/12148/bpt6k7638063p/f1

J’ai découvert cet article via le site alamblog. Je remercie Eric Dussert le rédacteur.

https://www.alamblog.com/index.php?post/2022/11/30/Louis-Fr%C3%A9d%C3%A9ric-Rouquette-r%C3%A9pondait-%C3%A0-Mirane-Marcelle-Deffins-%281926%29&pub=0#pr

« Louis-Frédéric Rouquette est l’auteur d’une vingtaine de publications, les ouvrages proprement littéraires de la maturité ayant paru pour la plupart dans les collections populaires Ferenczi. » In https://fr.wikipedia.org/wiki/Louis-Fr%C3%A9d%C3%A9ric_Rouquette

• 1912 : Les Phalliques
• 1915 : La France aux États-Unis. Comment concurrencer le commerce allemand
• 1916 : La Propagande germanique aux États-Unis
• 1917 : L’Organisation de notre marine marchande et notre expansion économique
• 1917 : Exposition universelle et internationale de San Francisco 1915. Panama pacific international exposition. Rapport général de la section française par G. Roger Sandoz et Louis Rouquette
• 1919 : La Pologne et nous. L’amitié polonaise dans notre littérature
• 1919 : Notre-Dame-des-Voluptés-sans-nombre
• 1920 : La Cité des vieilles
• 1921 : Chère petite chose
• 1921 : L’Homme qui vint
• 1921 : Le Grand Silence blanc – Roman vécu d’Alaska (traduit en américain en 1930, The Great White Silence)
• 1922 ? – 1925 : Les Aventures du môme Roudoudou – Le Secret du Pôle
• 1922 : Les Oiseaux de tempête – Roman vécu des mers australes
• 1923 : La Bête errante – Roman vécu du Grand Nord canadien
• 1925 : L’Île d’enfer
• 1926 : L’Épopée Blanche
• 1927 (posthume) : La Chanson du pays : roman de la terre d’oc (réédition à Montpellier, Espace Sud-Éditions, 1996)
• 1928 (posthume) : La Bête bleue suivie de La Grand’route du pôle

Dans le ciel mauve, il y a des nuages lilas qu’un soleil invisible entoure d’un halo rose. Á bláleitum himni eru ljósblá ský sem ósýnileg sól umkringir bleikum geislabaug.

La pluie bat les vitres, les montagnes sont brouillées, le ciel et la mer se fondent dans une même teinte grise. Regn dynur á rúðum, fjöllin eru öll í einni kös, himinn og haf falla saman í einn gráma.

Pluie et soleil. Nous suivons le Hrutafjord – le fjord des béliers – un des plus profonds de l’Islande.
Là-bas, de l’autre côté, quelques maisons aux toits rouges, quelques barques : c’est la station commerciale de Bordeyri – on ne peut vraiment pas appeler cela un port. Regn og sólskin. Við förum meðfram Hrútafirði, einhverjum lengsta firði á Íslandi.
Hinumegin við hann eru nokkur hús með rauðum þökum, nokkrir bátar : það er verslunarstaðurinn Borðeyri – það er í rauninni ekki hægt að kalla það höfn

Et cependant, le paysage est magnifique. Barrant l’horizon de sa masse caparaçonnée de neiges et de glaces, il y a le Skarsheidi. Og þrátt fyrir þetta er landslagið stórkostlegt. Sjóndeildarhringurinn lokar tignarleg Skarðsheiðin, prýdd ísi og snæ.

Sur l’autre versant, trois petits lacs aux eaux pures dans lesquels la montagne se reflète à l’envers. Í hlíðinni hinumegin eru þrjú lítil og tær vötn, þar sem fjallið speglast á höfði.

Une maisonnette au toit rouge, c’est la station téléphonique de Geitaberg. Lítið hús með rauðu þaki: það er símstöðin á Geitabergi.

J’ai passé le fjord à marée basse. Ég fer yfir fjörðinn á fjörum.

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La rue Louis-Frédéric Rouquette

Ce texte n’a certainement pas été publié, les tournures de phrases montre qu’il s’agit d’un brouillon. Si l’auteur a été frappé par la pauvreté et les difficiles conditions de vie des habitants, il admire la capacité des islandais(es) d’avoir su s’adapter dans cet environnement si isolé que ce soit par la place centrale et lointaine de l’ile au milieu de l’Atlantique, ou des fermes dans les vallées reculées.

UN MARCHÉ QUI S’OFFRE À NOUS

L’ISLANDE

La France connaît l’Islande par ses hardis marins qui, depuis des temps reculés, vont y pêcher la morue.
  De septembre à juin, les pêcheurs de Fécamp, de Boulogne, de Binic, de Dunkerque, de St-Malo, de Paimpol, partent sur les chalutiers ou sur les goëlettes équipées pour ce genre de pêche.
  Pendant plusieurs mois dans la brume et le brouillard, par des températures glaciales, nos marins courent l’Océan, du cap nord à Reykjavik, de Reykjavik aux Îles Wetmann, des Westmann à Seydisfjord à la recherche du « banc ».
  Il faut rendre hommage à la vaillance de ces marins qui accomplissent, là-bas, un labeur qu’il est nécessaire de citer en exemple à la nation.
  Subissant les rafales et les paquets de mer, travaillant parfois avec de l’eau jusqu’à la ceinture, ils peinent dix-huit et vingt heures durant. Sans un mot, sans une plainte, gaiement « à la française », nos « Islandais » chahutent, taillent, coupent et salent le poisson.
  Parfois, le chalutier ou la goêlette touche la côte aride de l’Islande et s’ancre pour quelques heures dans un des fjords de cette île déchiquetée. Reykjavik, port et capitale, à l’ouest, Portland au sud, Akureyri, au nord, Seydisfjord à l’est, mais bientôt après le navire repart sans avoir rien connu de la vie islandaise.
  L’été dernier, le hasard de mes vagabondages m’ont conduit à la Terre de glace. J’étais à Seydisfjord « le fjord de la petite morue (1)» et j’attendais le courrier danois qui, après avoir fait escale aux Foeroë touche ce petit port, avant d’arriver à Reykjavik. Mais le bateau n’arrivait pas, les mieux informés m’annonçaient sa venue pour dans un mois ou deux.
  J’ai eu la curiosité de voir le cœur de cette terre farouche, où pas un arbre ne vit, où les roches éruptives, les laves, les basaltes, les conglomérés, forment un paysage de désolation échappé à la vision de Dante.
  Je ne dirai pas ici la peine tous les jours renouvelée, les souffrances subies, les bourrasques de neige, les fleuves violents qu’il fallait traverser à la nage, les pluies de cendres rouges, en un mot l’insécurité perpétuelle de cette randonnée fantastique.
  Mais si ce voyage fut pour moi une rude leçon de volonté, si j’ai été le premier français à traverser de l’est à l’ouest l’Islande, j’ai pu me rendre compte par ma propre expérience des besoins et des aspirations de ce vaillant petit peuple.
  Venus de Norvège avec Ingolfur, les premiers Islandais se sont trouvés sur cette terre absolument désolée, à force de longue patience et de la beur acharné, ils sont arrivés à se maintenir, à vivre et à prospérer là où rien ne vivait, si ce n’est le grondement intérieur de la lave en fusion hurlant dans les entrailles de la terre et le vol des milliers d’oiseaux animant la page du ciel.
  Sur 100.000 habitants, quatre-vingt mille sont blottis au fond des fjords, et vivent de la pêche. Vingt mille islandais sont répartis, de ci, de là, à l’intérieur de l’Ile.
  Ce sont des paysans qui viennent de l’élevage.
  Une herbe courte croit sur le sol aux abords des sources d’eau chaude, dans le voisinage inquiétant des volcans… c’est la seule pâture des moutons, bêtes errantes qui ne connaissent jamais la tiède douceur de l’étable.
  Par les froids noirs de l’hiver, ils vont à la recherche d’une maigre ration, pour les protéger la nature leur à donné une toison très fournie, cette toison est une des richesse de l’Islande.
  Le paysan vit dans sa ferme qu’on nomme baer, c’est en contre-bas une humble demeure dont les murs sont en terre et la façade en bois.
  Le paysan, sa femme et sa famille – il n’est pas rare de rencontrer des familles de 18 et 24 enfants – vivent là, heureux, sans désir, comme sans ambition.
  L’hospitalité en Islande n’est pas un devoir, c’est un rite. Il m’est arrivé de frapper à onze heures du soir à la porte d’un baer. La tourmente de neige qui m’assaillait depuis le matin m’empêchant d’aller plus loin mes chevaux étant fourbus. Malgré l’heure tardive, le paysan m’a reçu avec cette bonté qui est le privilège des âmes simples.
  La paysanne aussitôt levée préparait hâtivement le traditionnel café, cependant que la servante apportait le fameux édredon d’eider dans lequel on dort en boule.
  Le paysan, ses fils, ses serviteurs, vivent là, tous ensemble avec cette familiarité patriarcale des premiers âges, avec les moutons, les chevaux, petits poneys, vaillante bêtes sans lesquelles rien n’est possible, sont l’objet de leurs échanges.
  Poneys, petits, gras, poilus, nés et vivant à la dure qui sont l’unique moyen de locomotion en usage dans l’île, car dans l’île, il n’y a pas de route, il faut se frayer un passage à travers roches et laves. Il faut voir avec quelle attention soutenue, les petits chevaux descendent les pentes basaltiques, traversent les rivières en cherchant l’endroit propice.
  Avec les chevaux et les moutons, l’Islandais a l’eider, à la toison riche et rare. Les mâles ont la tête noire et le ventre blanc, les femelles, grises et brunes, couvent et pour protéger leurs œufs, elles arrachent sous leurs ailes un fin duvet. C’est ce duvet que le paysan récolte pincée par pincée.
  Vaillantes gens qui vivent de peu, arrachant à force de labeur et d’opiniâtreté, de bons profits à une terre particulièrement ingrate.
  Si le bonheur est l’art de savoir limiter ses désirs, ceux- là sont parmi les heureux de ce monde.
  Je n’ai pas rencontré un seul illettré dans tout mon voyage. Du reste, il n’y en a pas dans l’île. Chaque paysan parle l’islandais, le norvégien et le danois, parfois même l’anglais et l’allemand.
  Ce peuple est à citer en exemple aux grandes nations. L’année dernière, il a fait pour 54 millions de francs d’exportation, étant donné qu’il y a 100.000 habitants, le chiffre parait formidable. Il est exact.
  Mais la majeure partie de cette somme est immédiatement réemployée.
  Il n’y a rien en Islande. L’Islandais doit se procurer tout depuis les chaussures jusqu’au blé dont il fait son pain, le bois qui lui sert pour se chauffer ou pour construire bijoux des femmes, joujoux des enfants, et vêtements de tous.
  C’est là que la France doit intervenir. La pêche d’Islande est une de nos grandes ressources, mais le commerce intérieur n’est pas à dédaigner.
  Nos producteurs de conserve trouveraient là-bas un débouché important.
  De même, nos sirops, nos conserves, nos confitures, nos fruits confits ou préparés, nos pâtes alimentaires, nos biscuits.
  La place la plus importante est réservée à toute l’industrie lyonnaise. Les femmes portent des corselets de velours, brodés d’arabesques d’argent, des tabliers de soie, des jupes de moires, de larges cravates en rouennerie (2), des coiffes en soie, des châles bigarrés, toutes ces choses sont fournies actuellement par l’Allemagne et l’Angleterre.
  La France n’entre pour rien dans les statistiques d’importation.
  Comme produit français rencontré à Reykjavik, le seul que j’ai vu est le fil d’une maison de Mulhouse.
  Les articles de ménage y trouveraient un débouché des plus intéressants, surtout les ustensiles de premières nécessité, casseroles, ciseaux, brocs ; la ferblanterie, la clouterie, les meubles simples (bois blanc), la vannerie, l’horlogerie, (réveils, montres en nickel, en argent, en acier bruni), vaisselle ordinaire, en un mot tout ce qui rapporte à l’habitation, soit à l’habillement, soit à la nourriture.
  L’Islande n’a rien, elle a besoin de tout.
  Si nos commerçants savent vouloir, il y a là-bas, pour eux, une belle place à prendre, sur ce marché prêt à nous accueillir.
  Il sera bon d’envoyer un agent à Reykjavik avec de la marchandise. Reykjavik est le port le plus important, c’est la capitale du pays, il y a une population des très policées de plus de 10.000 habitants.
  On peut y créer des dépôts ou prendre des représentants qui visiteraient la clientèle à l’intérieur. Malgré les difficultés de communication, on peut avec des caravanes de chevaux aller d’un centre à l’autre, surtout dans l’ouest, de Reykjavik à Akureyri, en visitant les petits ports de la côte, Blonduör, Bordeyri, Borgomer, Hafnafjord, etc.
  Une autre considération des plus importante : le change. Le change nous est défavorable, une couronne islandaise vaut 2 fr.30. Il y a donc intérêt à la revendre là-bas.
  A Reykjavik, il y a la Banque d’État qui a des succursales dans les principaux ports.
  Nos vins doivent s’abstenir, nos liqueurs aussi, le pays est sous régime sec. (Il est cependant rentré 30.000 bouteilles de whisky en un mois à Reykjavik).
  A noter que l’Espagne a obtenu du Gouvernement islandais une dérogation à cette loi.
  Comme l’Espagne achète beaucoup de morue aux Islandais, elle a mis le marché en main au Gouvernement « Pas de vin, pas de morue » et le Gouvernement a cédé.
  La France doit imposer sa volonté, elle ne doit pas laisser brimer nos marins comme elle le fait en ce moment-ci, en n’intervenant pas énergiquement dans les questions des eaux territoriales.
  Aucune question n’est négligeable. Notre intérêt est là. Nous ne devons pas dédaigner le plus petit marché, nos rivaux y vont, pourquoi pas nous?
  Autre danger. Ne pas passer par l’intermédiaire des maisons danoises, les maisons danoises servent d’abord leur pays, nous après s’il reste des commandes.
  De plus, l’islandais a la plus profonde horreur pour le Danois qui pendant des siècles l’a opprimé.
  L’Islandais est autonome. Depuis deux ans, le roi du Danemark est un roi nominatif, mais sans aucune volonté. Lors de l’Althing (le Parlement) a voté deux fois une loi, elle entre en vigueur, le veto du roi n’y peut rien.
  Nous avons un consul (3) à Reykjavik qui a le rare mérite, chez quelqu’un de la carrière, c’est de connaître le pays dans lequel il a ses attributions et d’en parler couramment la langue.
  Nous avons aussi des agents consulaires à Akureyri, à Seydifjord, mais ce sont des islandais qui ne parlent pas le français et qui servent les maisons anglaises ou norvégiennes avant nous.
  Au point de vue travaux publics, nos ingénieurs trouveraient en Islande un emploi de leurs capacités. Il y a tout à faire, routes, travaux d’art, ponts, chaussées, les chemins de fer me paraissent impossibles à cause du terrain hérissé de roches, mais l‘automobile y a un avenir certain.
  De Reykjavik à Thingvallir, il y a une route (5 kilomètres), ce seul ruban a fait naitre un commerce d’automobiles pour le transport des citadins, ce sont actuellement des Ford qui assurent le service.
  J’ai rencontré au cours de mes randonnées dans l’île de nombreux américains venus pour « prendre le vent », il faut que nos plus importantes firmes fassent le sacrifice d’un voyage d’études, je suis certain que le succès couronnera toute initiative sérieuse.

1- » le fjord de la petite morue » d’où vient cette expression de petite morue

2- Toile de coton peinte, que l’on fabrique surtout à Rouen.

3- André Courmont (en bas de page) : https://ile-denfer.eu/lile-denfer-vitiseyjan-chap-8a-attundi-8a/

Rouquette est présenté comme l’anti écrivain de salons parisiens. Un routard avant l’heure, le père spirituel de Sylvain Tesson ?

 » M. Louis-Frédéric Rouquette est un grand voyageur, mais un voyageur d’une espèce singulière. Il ne voyage en effet ni pour s’instruire, ni pour s’enrichir, ni pour se distraire. Il ne cherche pas les grandes aventures, les observations pittoresques ou dramatiques. Il ne voyage pas pour trouver, mais pour éviter. Le voici quelque part, vers le cercle arctique, dans les régions les plus déshéritées du globe. Ecoutez avec quelle sombre exaltation il se réconforte : « Quelle étoile me guide ? Vers quelle adoration nouvelle ? « Sur les plages de la Manche ou de l’Océan, les bons petits camarades, écrivains en chambre de romans compliqués, font des effets de smoking, bombent le torse ou inclinent l’échiné, manoeuvres d’assouplissement indispensables à la conquête des prix littéraires. « Les intrigues se nouent à l’ombre des casinos en carton pâte qui déshonorent la virginité de la mer… « Non, non, non ! « La neige purifie ; le froid qui pénètre ma chair rend mon âme meilleure… » (1).
Il fuit nos sociétés civilisées à la poursuite de la solitude. Nouvel enfant du siècle, pareil à cet Alain Gerbault qui traverse, seul sur son sloop, les Océans. Il aime seulement les natures frustes et rudes, les aventureux garçons qui vivent en marge des lois, là-bas, sous le cercle polaire, dans l’Alaska ou le Nord-Ouest Canadien.
Ce contemporain est un romantique, un frère attardé de Chateaubriand, ou de ce Sénancour qui écrivit Aldomen ou le Bonheur dans V Obscurité. Aussi ulcéré, mais plus viril, plus indocile aux impulsions du sentiment.
L’Ile d’Enfer, où Rouquette nous conduit, c’est l’Islande, terre de basalte et de glaciers, où les volcans flambent dans la neige, où l’arbre ne peut pousser sur le sol hostile, et que parcourent seuls, pendant les mois d’été, quelques intrépides, montés sur les petits poneys de l’île. Point d’aventures, sauf la lutte quotidienne
contre la nature ennemie, le froid, l’ouragan, le roc et les fleuves sans gué. Mais le pathétique qui se dégage de l’effort intrépide chante avec un lyrisme tourmenté.

Le critique appuie sur la motivation de Rouquette d’avoir réalisé cette longue et périlleuse traversée de l’Islande. C’est sa curiosité et M. de Régnier étale nombre de clichés, puisés que les images que l’auteur a fait ressortir dans son texte. Alors que Rouquette se détache des autres récits de voyages, en vogue dans cette période, lui qui a tant vécu d’aventures, en introduisant dans son récit une vision personnelle voire sur sa personne. La présence de son compagnon de route, Einar, est encore exprimée car il est un élément essentiel de ce voyage à deux.

 » Ce sont aussi des « images «  que M. Louis-Frédéric Rouquette nous a rapportées des spectacles qu’a contemplés sa « vie errante ». Elles ont formé les âpres et beaux livres qui ont pour titres le Grand Silence blanc et les Oiseaux de tempête et qui nous disent les solitudes polaires de l’Alaska et les espaces des mers australes. Ces spectacles, ces images, M. Louis-Frédéric Rouquette excelle à les noter d’une façon directe, forte, en leur vérité. Son style a les qualités qui conviennent à cet effet. Il est expressif et naturel, de sobre et robuste vocabulaire, un style d’homme d’action. M. Rouquette a, du vrai voyageur, la curiosité qui l’attire vers les pays inconnus et l’obstination nécessaire à satisfaire cette curiosité, même au prix des plus extrêmes fatigues et des plus réels dangers. Ce fut donc sa curiosité qui conduisit M. Rouquette en Islande et son obstination qui lui permit d’accomplir l’exploit qu’il nous conte dans son Ile d’Enfer, avec simplicité et bonne humeur, car c’est un exploit, un exploit de hardiesse, d’endurance et de volonté que de traverser l’Islande dans sa largeur, de Seydesfjord à Reykjavik, et cet exploit, M. Rouquette l’accomplira, avec son guide Einar Jonson, parce que c’est un bon exercice d’âme et de corps que d’affronter le danger et de faire jouer les ressorts de son énergie.
A ce point de vue, M. Rouquette dut être pleinement satisfait durant sa traversée de l’Islande, marches épuisantes, ascensions de falaises à pic, torrents franchis à la nage, passages vertigineux, rien ne manque à ce que M. Rouquette appelle sa « montée au calvaire ». Parfois un vague regret-lui traverse l’esprit. A quoi bon tant de souffrances et de dangers ? Mais M. Rouquette est de la vraie race des voyageurs que le péril enivre et que stimule l’obstacle. Et puis, parfois, durant l’âpre route, il y a des moments de détente et de bien-être.
L’Islandais est hospitalier et M. Rouquette s’en aperçoit à la façon dont il est reçu par les rares habitants de ces tristes parages. Partout la porte s’ouvre au voyageur le feu l’accueille, le café le réchauffe et comme l’on dort bien, après ces dures journées de lutte contre les pièges de la nature, de la nature maudite aux tragiques et mornes beautés de cette « Ile d’Enfer » ! Folle randonnée, abominable étapes, mais aussi quelle joie lorsqu’un soir, au col de Svinaskar, on arrête son cheval et que l’on découvre dans le lointain le promontoire de Reykjavik ! Qu’importent les heures détestables ! La longue et périlleuse traversée de l’Islande, de l’est à l’ouest, est accomplie. Elle nous vaut un beau livre. Remercions-en M. Louis-Frédéric Rouquette, le poète intrépide des « Romande ma vie errante ». »

Source gallica.BnF.fr