L’Île d’Enfer / Vítiseyjan chap.7/sjöundi 7

VII

AUX PORTES DE L’ENFER

a descente vers le sud commence. La pluie tombe, une pluie tenace qui pendant trente-cinq kilomètres nous suit. Avec cela, un vent du diable qui nous jette au visage des paquets d’eau.
  Nous traversons une fleuve, eau dessus, eau dessous, eau partout, puis nous entrons dans une région curieuse.
  Il y a une succession de petites collines pointues, de cinq à vingt mètres de haut ; elles sont roussâtres pour la plupart et caillouteuses. Elles sont séparées les unes des autres. Nous avons l’air de jouer à cache-cache.
  Un double arc-en-ciel nous montre la route de Loekjamot.

  En sept heures, nous faisons dix-neuf kilomètres. Loekjamot, Stadarbakki ; décidément, c’est un record, dix-neuf kilomètres au pas, dans un terrain détrempé, sous une pluie battante.

  De Stadarbakki à Stadir, courte étape afin de ménager les chevaux qui demain auront un rude effort à fournir pour traverser le plateau de Holtevörurheidi.
  Pluie et soleil. Nous suivons le Hrutafjord – le fjord des béliers – un des plus profonds de l’Islande.
  Là-bas, de l’autre côté, quelques maisons aux toits rouges, quelques barques : c’est la station commerciale de Bordeyri – on ne peut vraiment pas appeler cela un port.
  Stadir nous apparaît dans la brume avec son église traditionnelle et son traditionnel baer.
  Église, ferme, terre, ciel sont gris d’un gris argenté, très moderne et très doux.

  Rude journée. Dix heures de cheval dans la brume et la pluie.
  Dans le terrain mou, les chevaux enfoncent ; l’un d’eux s’enlise jusqu’au poitrail. A un mètre, on ne voit rien. Seule, la dernière heure est bonne. La pluie a cessé, la brume s’est effilochée, mais des cumulus lourds de menaces courent très bas dans le ciel.
  Le bord du plateau est rocheux, des cascades tombent à pic dans le fleuve qui serpente au fond de la gorge.
  A la ferme de Sveinnatunga, je me réchauffe devant un feu de tourbe. En ouvrant mon carnet, je lis une date : 14 juillet.
  Je ris malgré moi en pensant :
  – Si le 14 juillet est pareil à Paris, il doit pleuvoir sur le feu d’artifice.

  Comme je remontais à cheval, une belle fille aux bras blancs, de ce blanc laiteux et nacré des rousses, cueille, dans la prairie qui borde le baer une fleurette jaune et me la tend en souriant.
  Je pars. En haut du col, je me retourne. Le baer est là-bas ; tout là-bas la jolie fille me fait un signe de la main. La silhouette s’estompe et diminue. C’est une tache blonde dans du soleil.

  Ce soleil est un doux présage. Le dieu nous accompagne et flambe de tous ses rayons.
  Sa caresse inaccoutumée nous enveloppe et nous prend. La croupe des chevaux brille, les boucles et les étriers ont de rapides éclairs.

  Et, dans la joie reconquise, je chante l’Hymne de reconnaissance et de foi :
«  Aryaman, Vivasmat, Ravi, Sourya des Brahmaniques, salut !
«  Harbéhouditi, Harnoubou, Horus à tête d’épervier, le Très Haut, le Très Èlevé, le Très Supérieur des Egyptiaques, bonheur sur moi, paix sut toutes choses  !
  « Hélios, fils d’Hypérion, fils de Théia, frère d’Eos, frère de Séléné, amant de Clymène et de Perséis, filles de l’Océan et de la nymphe Rhodé, père de Phaéton, le conducteur lumineux, d’Ætès, de Circé, des douces Héliades, dont chaque larme est un grain d’ambre !
  Hélios, qui conduis les hommes depuis les premiers âges du monde, après avoir conduitles dieux, Hélios d’Æea, d’Argos, de Corinthe, d’Elis, de Trézène et d’Olympie !
«  Hélios, à qui les prêtres immolaient des chevaux ! 
«  Dieu toujours jeune, toujours rayonnant, toujours glorieux, Dieu à la chevelure abondante, ceinte d’une couronne radiée !
«  Dieu d’Homère !
«  Dieu que Charès de Lindos dressait, colossal, sur la rade de Rhodes !
«  Les nymphes Phaéthousa et Lampétis gardent tes coursiers piaffant le sol de l’île de Trinacrie !
«  Hélios, base du trône de Zeus !
«  Hélios des bas-reliefs du Parthénon, je t’honore, je te vénère, je te sers !
«  Mithra, dieu de la lumière créée !
«  Mithra, qui juge les hommes !
«  Mithra, la pureté !
«  Mithra, que les soldats de Pompée, venus de Cilicie, apportèrent en Occitanie !
«  Mithra, adversaire du Christ !
«  Mithra, qui comme lui remettais les péchés !
«  Mithra de Lutèce et de la Camargue !
«  Les mauvais dieux descendus du Septentrion, Hel, gardien des enfers, et les géants du froid se taisent, matés, sous la terre de glace.
«  Soleil, principe de vie, Soleil-Roi, Soleil Toute-Puissance !  »

  Depuis Hvammar, nous chevauchons la terre volcanique. Les laves hérissent, à nouveau, des monstres surgis des entrailles de la vieille terre, laves bleues, laves rouges, laves grises, laves métalliques, laves sonores, gouffres qui bâillent et d’où montent des grognements de bêtes rageuses, trous d’eau sans fond.
  Dans cette mort, la vie s’impose. Au creux des roches éruptives, le destin apporta quelques poignées de terre végétale, et des bouleaux nains ont surgi qui mettent dans l’air calme des parfums pénétrants.

  Cherchant leur place, les poneys vont ainsi pendant des heures. Mais mon âme n’est plus abattue, je marche avec ma vie dans la main, à chaque pas se dresse un piège. Qu’importe ! C’est la remontée des enfers. Comme le poète, je m’évade, mon étoile c’est l’astre qui flamboie.

  Pour la première fois, dans le labyrinthe des laves, dans l’enchevêtrement des pierres calcinées, je m’égare.
  La boussole, ici, est inutile.
  Un fleuve se fraye une route dans un lit de basalte. Suivons-le.
  Dans les eaux claires, des saumons filent comme des traits remontant le courant ; parfois leurs écailles luisent.

  Bonne idée ! Voici la piste. Si nous avions continué sur la gauche, nous allions vers Borganès et le Borgarfjordur.
  La Hvita coule en grondant dans une gorge. Nous descendons la montagne en lacet. Bonheur ! un pont de bois est jeté sur le fleuve.
  Et voici un baer accueillant !

  Des sources d’eau chaude jaillissent, mettant une buée bleuâtre entre la terre et le ciel.
  L’eau s’écoule pour aller rejoindre la rivière. Les chevaux tendent le mufle, reniflent et refusent de passer.
  Le chien , plus entreprenant, essaye ; il revient vite en poussant de petits cris, puis en trois bonds il franchit l’obstacle.
  Les chevaux en deux coups de reins suivent.
  L’odeur du soufre monte, âcre.

  De Gründ, la descente vers le grand lac Skorradatsvatn que l’on contourne et dont les bords finissent en marais. Des myriades de moustiques* nous accompagnent.
  Les chevaux, affolés par les insectes, partent au galop, mais le terrain mou ralentit leur allure. C’est alors un véritable supplice, et j’en suis à regretter le froid des étapes passées, la pluie, le vent, la neige.
  La peau des pauvres bêtes a des secousses brèves. Elles hennissent de douleur. J’ai moi-même les paupières boursouflées et les mains en sang.
  Le ciel est caché par une nuée bourdonnante.
  Enfin, le sol devient moins spongieux, les roches réapparaissent, le cauchemar se dissipe d’un sel coup.
  J’arrête mes chevaux qui tremblent encore, et de leur oreille j’enlève, avec le doigt, une confiture sanguinolente, moustiques et sang coagulé.

  Et cependant, le paysage est magnifique. Barrant l’horizon de sa masse caparaçonnée de neiges et de glaces, il y a le Skarsheidi. A droite, le grand lac étend ses eaux trompeuses. Plus loin, pour la première fois, les flots de l’Atlantique ; c’est le Borgarfjordur, la côte ouest tant espérée, le but atteint, la fin de nos misères.
  L’escalade recommence dans un lacis de rochers, granits primordiaux, racines de la vieille terre.
  Dans une échancrure du mont, un torrent surgit, faisant un saut de trente mètres.

  Nous passons à gué, l’ascension se poursuit. Le col est là.
  Sur l’autre versant, trois petits lacs aux eaux pures dans lesquels la montagne se reflète à l’envers.
  Une maisonnette au toit rouge, c’est la station téléphonique de Geitaberg.
  A six heures, une borne nous dit : Rejkjavik, 100 kilomètres.